Imorse blev jag skjuten i huvudet med en nostalgi-pistol. Det var egentligen ingen
som sköt och jag började inte blöda av skottet, men satan vad ont det gjorde.
 
Jag satt på trappen och väntade på att du skulle komma springades med en
boll i handen så att vi kunde göra sällskap ner till fotbollsplanen eller bandyplanen.
Väl där nere sprang vi omkring tills sminket rann bort eller de nya, rena converse-skorna gick sönder.
Sedan stapplade vi tillbaka. Kom hem och söp oss fulla på saft för att sedan däcka i soffan.
Vaknade upp bakis några timmar senare av all glädje, kutade till toaletten och spydde upp skratten.
 
Kommer du ihåg hur vi brukade skämta om det? Jag med smink och du med nya, rena skor?

Helvete. Du fyller 16 jävla år imorgon.

/A,